Encapullada (¿o encapuchada?)

Me construyo desde el callejón desdeñoso. Transito por las avenidas vacías, esas que uno evita porque les resultan hostiles. Nací en desventaja. Siempre fui la cabra chica picúa, guatona, desvergonzada y atrevida. Tantas veces me dijeron esos calificativos que les agarré cariño. Ahora me identifican, son parte de mi más íntimo autoretrato.

Soy debut y a la vez despedida. Soy chicha pero también limoná. El sabor amargo que posa en tu paladar. El ventanal trizado. Un edificio a medio construir. Alguna mancha en la camisa que nunca quisiste lavar. La risa espontánea y la lágrima premeditada. El verano abrasador y el invierno achubascado. Cuerda floja sujeta en madera hueca.

 

¿Cuántas primaveras fui antes de nacer en otoño? dos tal vez. Nunca florecí, desojada me parieron. Emergí desde el grisáceo capitalino. Fecundada entre el edén y la falsa patria. El hastío de mi madre y la cara desfigurada de mi padre fueron mi postal de bienvenida. Sepa la virgen María y la otra figurita religiosa de mi abuela cuál era mi porvenir.

Cuidado, soy la mala madre que decora el jardín baldío de un hogar sin dueño. El pastizal que le coquetea a la parafina. Una hierba que nunca muere. El musgo frío que acaricia la piedra. Un lodo cálido que te amarra los pies. La enredadera que protege la puerta de entrada. Soy tantas cosas que aveces me confundo. Caprichosa bailo en mi paisaje. No hay nada más que visitar. La música está vacía, es sólo ruido. La tormenta en espiral me desviste. Espera a que la danza solitaria termine, sólo ahí te dejaré naufragar.

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